Publisher's Synopsis
Si l'ecriture a sa source, ca pourrait bien etre la, entre chien et loup, a l'intersection indemelable ou la charge du jour nous est laissee sur les bras, avec necessite malgre ce poids qui nous desequilibre, de negocier au mieux l'arrivee de la nuit tangage et vertige, sans respirer, comme une marche inconcevable sur le dos de la mer et qui dure jusqu'aux premieres lumieres. Espace difficile, equivoque et trompeur, toujours sous condition d'alarme et de ravissement; et pourtant propice a un dire qui a si peu de lieux. L'occasion est furtive, a saisir, donnee toute simple par la mort des couleurs, l'effritement progressif des phrases, leur pret-a-parler assourdi qui se delite, tombe dans le silence, et l'etourdissement leger, l'oscillation de tout l'etre et l'inutilite du moment, detache, sans emploi: reste alors un vide si on l'accueille, comme une plage. On y a froid, on y est seul. Et c'est beaucoup de sable. Mais l'inquietude y fait lever des oiseaux que l'on n'attendait pas.
