Samadega Et Les Rameaux Du Chagrin

Comme dirait Waberi, Djibouti reste un pays inabouti. La France, dans sa grandeur de nation développée, a utilisé ce petit bout de terre comme une garnison. Elle y a fait régner la terreur en usant de sa puissance militaire, mais en s'appuyant aussi sur la sensibilité tribale. Les vestiges de ce morcellement de la société en clan et tribu sont encore là sous nos yeux. Arhiba, Q6, Q5 ou Q3 sont autant d'anomalies sur le corps de la République. Et cette dernière n'a fait aucun effort pour recoudre les plaies, pour souder les rangs et consolider une base saine sur laquelle doit prendre racine l'esprit d'une nation. Les déchirures ont été, au contraire, élargies. Des doigts malveillants se sont engouffrés dans les brèches afin de creuser les sillons qui jalonnent la conscience de la société djiboutienne.
Doucement, et le temps aidant, un système de gouvernance parallèle s'est instauré dans le pays, celui du mabraze. L'urgence était pour chaque clan d'avoir, ou d'ouvrir son propre coin à brouter pour ne pas être en reste de l'incurie administrative qui s'abat sur le pays. C'est là que l'on négocie, autour d'une botte de khat offerte par le Parti. Combien de députés pour la famille, combien de portefeuilles ministériels...

Sur ce cercle fermé règnent des vieux à la barbe rousse. Ils ne sont choisis par personne. Il n'y a pas de vote au mabraze. Ils sont choisis pour leur âge, leur verbe surtout. Les plus bavards, les roublards invétérés et les voltigeurs de la parole se hissent au sommet sans grande difficulté. Si à une époque les hommes brillaient par leur sagesse et leur piété, de nos jours la balance penche pour ceux qui fricotent avec le système, ceux qui vont livrer la famille pieds et poings liés lors du vote.

L'époque oblige, le temps le veut. La misère est passée par là. Les hommes se sont mués en chasseur de prime, ou plutôt en chasseur de têtes. Ils pourront placer leurs poulains aux postes qu'ils veulent; ils sont tout aussi capables de livrer la tête de la brebis galeuse comme on livrerait une pizza. Au nom de la coutume, on dédouane les criminels ou on condamne les innocents qui ont osé dire non à certaines pratiques douteuses. Au nom du clan, il faut admettre l'inadmissible et fermer les yeux sur l'indicible tant que cela ne contrevient pas aux intérêts du clan. Au nom de la famille, il faut sacrifier ceux qui veulent tenir tête ou font fi de l'autorité du système. Parfois, il faudrait les bastonner, comme un enfant malpoli. Cette fessée d'un autre âge suffira à les remettre sur le droit chemin .

Au nom de la coutume, le viol sera maquillé et la victime rapidement mariée. Les chasseurs de primes scellent ainsi le destin d'une femme qui a déjà souffert dans sa chair et sa conscience. Au nom de la coutume, elle va chérir son bourreau et lui donner des garçons qu'elle va bien élever. Devant cette machine qui met tout le monde à contribution, jeunes et vieux, hommes et femmes, l'individu n'existe pas; c'est un petit maillon d'une longue chaîne qui maintient le clan bien arrimé à la rade de la société dans laquelle il évolue.

Pour moi, il ne s'agit plus de coutume, car cette dernière prône la solidarité dans les épreuves et le déni de toute forme de crime. N'est-ce pas cette coutume au nom de laquelle on cautionne tous les abus qui nous a légué ce proverbe qui dit: témoigne contre ton frère (quand il est accusé de crime) et paye le prix du sang avec lui
À Djibouti, il n'y a plus de morale, il n'y a plus de coutume. C'est un trompe-l'oeil. C'est bien évidemment le règne des mabrazes qui pérennise pour le règne du régiment.